Рожденные в гря́зи не могут летать,
И ползать не могут в придачу.
А если из сотни выживут пять,
То это большая удача.
Они, словно черви в холодной земле,
В трущобах безмолвно ютятся.
Но даже не мыслят о вселенском зле,
И добрые сны им не снятся.
Когда умирают – никто не скорбит,
А после и не вспоминает.
Их внешность кого-то развеселит,
Кого-то, отнюдь, напугает.
В глазах только ярость, и злоба, и мрак,
Но разве могло быть иначе?
Ведь если Вселенная встретила так,
То тут кто угодно заплачет.
Но эти – не плачут. Напротив, живут,
Вгрызаясь в жизнь с остервенением.
И им не понять этих светских причуд,
Они видят смысл лишь в мгновенье.
Работа, карьера, жилище, семья
Не очень-то их беспокоят.
Еда и вода – это цель бытия,
Еда и вода – суть покоя.
Покой только снится? Пожалуй, что так.
Хотя им он даже не снится.
Родившись, они попадают во мрак,
Где каждый второй – омерзительный враг,
Где под надзором каждый их шаг,
Где дни состоят из мучительных драк,
Где травят их, словно бродячих собак,
Где домом родным может стать лишь кабак,
Проблемы решат пистолет и кулак,
А жизнь – словно алый кровавый зигзаг,
Откуда, увы, им не выйти никак,
Где искра надежды искрится.
Рожденные в гря́зи не могут летать,
И ползать не могут в придачу.
А если из сотни выживут пять,
То это большая удача.
Готовы всегда они ринуться в бой,
И им не нужна подготовка.
Но каждый из них помнит, кто он такой.
Он помнит. Имя им – ворка.
Комментарии (1)
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
Регистрация Вход