...

Ты покоем желанным не стал, мой родной,
Стекла иней укрыл, иней волчий, седой.

В тишине средь зеркал я прикинусь немой,
Боль гнетущую снова скрепила виной.

И тому ли беда, в отражениях тех,
Что смотрела сквозь горечь и радостный смех,

Что услышала вдруг среди легких утех,
Поступь жестких ботинок. А тех ли?.. Да, тех.

Что в двустрочиях кину и горечь, и боль,
Что ж молчишь, ты послушать изволь,

И спектакль, и сцена - тогда мне позволь,
Выбирать себе снова и снова ту роль.

Декорации - те же, фантазии - врозь,
Я пляшу над огнем и смотрю не насквозь.

Будто все - не реально. Скажи мне, все вскользь?
Что ж молчишь ты? Стыдишься? Да брось...

Все свои. Что стыдливо глаза отводить?
И до следующей роли - теряешь вдруг нить.

И под ночи покровом ладони сложить,
Ты устал? Я устала? Не знаю, но жить

Не играть роль в дешевом английском кино,
Не тянуть вдоль дорог дорогое сукно.

Жить - не пить с ядом сладким чужое вино,
Не смотреть вновь на улицу через окно.

Жизнь с дорогой сравнил кто-то очень давно,
Мы идем и она все равно, все равно,

За спиной остается и вперед так темно,
Вновь уходит с закатом и только одно

Остается - идти за ней вдаль,
Открывать и искать - радость, вечность, печаль,

И ковать свою веру, как кузнецу - сталь,
За плечом сожаления, опыт, февраль.

За плечом годы разных и долгих путей,
Впереди - призрак дома, старайся, немей,

Пробивайся и строй, и потерь не жалей,
Так лишь станешь взрослей и смелей...