Стихи на самом деле не горят,
Всё потому, что их не забывают.
Поэту слезы затуманят взгляд,
Когда тетради он в огонь бросает.
А вместе с ними в пламя часть души,
Которая жила в строках сгоревших.
Безмолвно сердце стонет и кричит,
И тают буквы на листках истлевших...
Поэт себя карает в тот момент,
Самосожженье - жуткая картина.
Венок из черных с позолотой лент
На кучке пепла за стеклом камина.
Огонь погас под водопадом слёз,
Раскаянье и стыд, и сожаленье.
В слепых глазах нет отраженья звезд,
Поспешным было глупое решенье...
Ведь знаешь - от себя не убежать!
И руки вновь по ручке затоскуют...
Ты снова будешь по ночам писать,
Картины сумасбродные рисуя.
И постепенно восстановишь все
По памяти - словечко за словечком,
А друг подставит вовремя плечо,
Вернется в берега эмоций речка.
Вот только что-то всё-таки уйдет,
Не будет никогда таким, как прежде.
Души частица с пеплом отомрет
И места не останется надежде...
А дважды все сначала не начать,
И не вступить в одну и ту же реку.
О прошлом остается вспоминать,
Тоскуя летом по зиме и снегу...
Аутодафе.
Что чувствует поэт в тот момент, когда бросает рукописи в огонь? Радость, садистское удовольствие или неимоверную боль, потому что вместе с ними сгорает часть его души? Это стихотворение полностью автобиографично...
Комментарии (16)
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
Регистрация Вход